Wir waren in Schmidts Haus - ja, im Haus, in dem der genialste aller deutschsprachigen Schriftsteller, Arno Schmidt, gelebt hatte. Und es war nicht wirklich ein Museum, auch wenn es für uns doch ein ehrfurchtgebietender Ort war
Ich wollte etwas schreiben, einerseits ganz im Alltag, andererseits mit ehrfürchtigem Herzklopfen ob des Umstandes genau hier eben einen Alltag leben zu dürfen. Ich brauchte also jenes Ding, in dem er, Schmidt, Stifte aufbewahrt hatte, Holz, lang, gerade, mit stehengebliebenen Raendern, so dass es eine Holzschale ergab mit offenen Enden.
Die war arg vergammelt, mit Schimmel besetzt, mit lebendem Ekel. Also fing ich an Sie zu reinigen. B. gab mir ein Messer, ich kratzte also mit Schmidts Messer Schmidts Schale
Sauber, was wir auch so sagten und als Sensation empfanden. "Ich hoffe, du hast das Farbschema gesehen. Das hat Schmidt selbst auf einem Feldweg gefunden und hier aufgeklebt," sagte B. Jetzt sah ich es auch oder ahnte es, meine Augen sind nicht mehr so gut... Und es war noch da und ich war vorsichtiger. Schließlich dürften wir zwar hier leben, wollten aber möglichst wenig verändern oder gar zerstören.
Während ich also schaute und machte, kamen Fliegen und setzten sich auf dem Holz und meinen Händen fest. Eigentümliche und hartnäckige Viecher. Ich scherzte "original Schmidtsche Fliegen", B. ergänzte "beißende Schmidtche Fliegen." "Die haben auch schon Schmidts Blut gesaugt", sagte ich, als ich realisierte, dass ich von den Tieren auch schon kräftig attackiert wurde und es war ok, diese plagegeister sowohl vom Holz als auch von den Händen abzuraten, selbst wenn es Originalfliegen waren .....